Quien llega a Sevilla, a poco de recorrerla, se da conque hay allí un presente de opulencia que se viene gestando desde hace 500 años. De Sevilla partían los conquistadores para hacerse ricos con un golpe de suerte y otros de espada, a Sevilla llegaba la riqueza de América: oro, plata, gemas y frutos. Y está a la vista ¿hay acaso ciudad con más rumbo y desplante, con más alegría y encanto?

Sevilla está donde tiene que estar

Una vez, un americano del sur reprochó a sus habitantes: "vuestro banquete es nuestra hambre".

Pero los sevillanos de hoy, pese a ferias mundiales y otros eventos de magnificencia se quejan de que tanto jaleo les sale caro en impuestos y en el costo de la vida. Pasan de la alegría a las lamentaciones, que para eso se pintan solos, como cuando cantan flamenco. ¿Hay acaso término medio? Las coplas gitanas van de la alegría a los sollozos: "te perdí, ya barrio mío, como el rey moro a Granada. Triana. Ay mi triana". Y se espejan en el Guadalquivir para buscar su contento: "A ver que río en el mundo, tiene mejores oriyas. Por un lado Triana y por el otro Seviya".

Ningún viajero se priva de conocerla, Andalucía es la región española más visitada. A veces, los que estamos a trasmano de esa posibilidad nos lamentamos: Sevilla está tan lejos... Y algún lugareño nos trae las palabras de Juanito Belmonte, aquel torero de leyenda, que comentando su viaje, al regreso de una gira internacional, acuñó la frase que hizo historia: "lo que está lejos es cualquier parte del mundo, Sevilla está donde tiene que estar".

 A la catedral, la más rica de la cristiandad

Tanto están prendados de su ciudad, los nativos de esta tierra, que por las mañanas, no se preguntan como nosotros. ¿Cómo ha amanecido? ¿Frío? ¿Viento? No, van por la calle soleada y rumorosa diciéndose unos a otros: ¿cómo está hoy Sevilla? No les cabe en el pecho mayor orgullo que ser lo que son: sevillanos de ley.

Cualquier ciudadano le podrá aconsejar donde ir, pero es seguro que todos lo mandarán a la catedral, la más rica de la cristiandad. El retablo del altar mayor con treinta y seis escenas sacras en bajorrelieve de puro oro. Cuando estoy boquiabierta mirando el portento, oigo los pasos apagados de un fraile que oficia de guía. Lo encaro para que me explique lo que mis ojos deslumbrados ven. –

 ¿Todo esto es oro, del piso al techo?

¿Hermano, todo esto es oro, del piso al techo? Me responde orgulloso. - Todo es oro, ocho toneladas y todo venido de América, ningún templo tiene tanto, ni el Vaticano. Toda aquella fastuosidad está rodeada de cancelas y rejas de bronce trabajado en filigranas. Seguridad para tanto fulgor.

Le pido al religioso que me muestre la tumba de Colón, que es uno de los hitos sevillanos. Caminamos por aquel enorme templo en penumbras hasta llegar al túmulo famoso. Cuatro reyes sostienen el féretro cubierto por tapices ornamentados con los emblemas de los cargos otorgados. Adelante, sosteniendo en sus hombros el ataúd, Isabel y Fernando con los símbolos de su poder.

La luz de invierno se cuela por los vitrales de ventanas y rosetones dando a aquel conjunto aspecto fantasmal. A los costados del pedestal leo los nombres de los compañeros de aventura de don Cristóbal. El monumento resulta impactante, entonces se me ocurre lo que a todos. -Pero, dígame hermano ¿es cierto que aquí están los restos del almirante?

-Pues, verá Ud., se dice que aquí están, que están en Santo Domingo y que están en Cuba. Y cuando yo ya estaba lista para despacharme con mi parecer, la remató. -¡Bueno huesos tendría el almirante de la mar océana para abastecer a tres sepulcros.

En cuestión de exageraciones nadie iguala a los andaluces.

Salgo a la calle que bulle con luminosa alegría, alborota la feria, los comercios y los kioscos de artículos típicos, estallan los malvones en las rejas morunas y los claveles ríen en las mozas peinadas de moño. Se preparan para dar rienda suelta a los duendes de la gitanería que durante la noche colmarán tablados. Y se vendrá la juerga con derroche de palmas, castañuelas y guitarras. La noche sevillana que arrastrará su negra bata de cola por la calle de Sierpes (su peatonal) perdiendo lentejuelas en los requiebros de tanto cante jondo.

Y si me quedo a ver llegar la madrugada, cuando todos duerman, llegará el barrendero, con su escoba de eneas, removiendo de los rincones a las últimas sombras, las barrerá, como si fueran penas y las arrojará a los tachos. Se apagarán las luces de la Giralda y volverá a espejarse Sevilla en su Guadalquivir.

Para exagerar en belleza, también, los andaluces.